l'autoroute (4)

Le flot de voitures était moins important que les derniers jours. Le week-end noir annoncé par la télévision avait porté tous ses espoirs. Pendant deux jours les voitures, les camions, les cars : tout le monde était passé au pas sous son pont. Pour un un peu il se serait pris pour un dirigeant soviétique saluant mollement les chars sur la Place Rouge. Seules les motos s'en sortaient plus facilement. Elles zigzagauaient tous feux allumés, telles des gazelles au milieu d'un troupeau de buffles écrasés par la chaleur.

Il aimait ces week-ends chargés. Il espérait toujours entrapercevoir Majda, rayonnante et tentant de cacher son angoisse de la rentrée en papotant et riant à tout-va à l'arrière de la voiture familiale.

Parfois il avait une bonne surprise. Il reconnaissait une célébrité. Hier, il avait ainsi aperçu un ancien premier ministre chauve dans sa voiture, dévorant les derniers kilomètres d'autoroute avec délectation. « Le meilleur d'entre eux », raillait régulièrement un des piliers du bar de son père, du temps où...

Mais le week-end était terminé. Les vacances aussi. Lui-même sortait tout juste de l'école. Ah ! Cette première journée de l'année... Avec la traditionnelle rédaction « qu'avez-vous fait de vos vacances ? » (« et vous, qu'avez-vous fait de vos vingt-ansses » avait chuchoté son voisin, amateur de calembours et de bons mots).

Toute la classe avait pouffé, lui aussi même si la boule d'angoisse qui lui avait noué l'estomac depuis la veille au soir, commençait à vouloir écraser tout son système digestif, tant elle avait besoin de place. Ce n'était pas le fait qu'il serait le seul à ne pas être accompagné au portail qui l'angoissait (sa mère n'en pouvait plus de ses nuits passées à la barrière de péage et elle lui avait demandé si ça ne l'embêtait pas si elle ne pouvait pas venir), mais justement cette satanée rédaction ! Rituel sûrement imaginé par un sadique et destiné à jeter l'opprobre sur celles et ceux qui ne partaient pas.

Tous les ans pourtant il s'en sortait tant bien que mal. La première fois il avait raconté un voyage en Bretagne. Ah la Bretagne ! Il aurait pu en raconter des tonnes sur ce pays ! Ne serait-ce que grâce aux camions descendant de là-bas, souvent ornés de paysages peints sur leur remorque. Ou alors par les noms des marques sur ces mêmes camions (la Roche aux Fées, la Brasserie Lancelot, etc...) : que des noms faisant rêver. Il y avait bien l'histoire de ces algues vertes mortelles, mais bon, ça devait être joli la Bretagne.

Mais cette première rédaction n'eut pas l'effet escompté. En la lui rendant la maîtresse l'avait regardé bizarrement. Cette histoire de dame blanche ne lui avait peut-être pas plu.

Alors cette année il avait décidé de ne pas situer précisément ses vacances. Il voulait juste que ça se passe à la mer. Il aimait la mer. A chaque fois qu'on lui en montrait des photos, il se prenait à rêver. Et puis cette histoire de pêche à la baleine que lui avait raconté un copain dans la cour... Il se sentait bouillonnant du coup ! Il avait hâte d'être devant sa feuille à petits carreaux.

Comme il se doutait bien que son camarade allait justement raconter son histoire de baleine, il se mit à rêvasser. Puis, un sourire aux lèvres, il se mit à écrire : une histoire de mer, de bateau dans laquelle allaient apparaître Long John Silver, transformé en flibustier pour l'occasion, et Majda, jeune princesse enlevée par ce pirate et qu'il allait sauver au prix d'une traversée épique (et tant pis il y aurait une baleine dans sa rédaction aussi) le menant jusqu'à New York !

From Drop Box

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